Ce que la vague a emporté.

            J'ai baissé les yeux vers la coupelle où sont présentés les apéros japonais et j'ai vu les débris que la vague faisait tournoyer près des côtes. Les débris des maisons, les planches, les tuiles, les tôles, les tatamis brisés. Les carosseries, les mâts d'éclairages publics, les plaques de béton, par dessus lesquelles flottaient les draps, les futons, les habits, les peluches. Pour nous qui avons vu les images à la télévision, il ne s'agit que de débris, il ne s'agit que d'un paysage qui se brise. Mais j'essaye d'imaginer ce que cela peut être de voir sa propre maison emportée par une vague. Il ne s'agit pas d'être matérialiste, d'accorder une importance exagérée aux choses que nous possédons, mais de se demander ce qu'on peut penser au moment où l'on voit sa peluche flotter au milieu des embacles.

           " Voilà, l'eau est entrée dans ma chambre", alors même qu'il n'y à plus de chambre et que pourtant cet espace reste mien. Plus de cube dans lequel j'étais chez moi. Quand les quatre murs qui délimitaient mon espace ne sont plus là, où puis-je aller ?

          " Où puis-je me réfugier ? "

         J'ai senti une fois la terre gronder sous mes pieds. Dans ma région, les tremblements de terre sont peu fréquents et souvent imperceptibles. Mais là, le silence dans ma chambre était absolu, parce que je révisais ma géographie pour le bac. Plongée dans mon manuel, je regardais les photos des dégâts du tremblement de terre de Kobe. A cet instant, le grand Namuzu a ouvert un oeil, et le grondement a commencé à monter. Graduellement, sans varier le rythme. La terre ne tremblait pas, elle gondolait. Je sentais la peau visqueuse du monstre glisser sous mes pieds. Doucement, dans ma bibliothèque, les bibelots ont commencé à cliqueter. Le grondement montait sourd, profond, et j'étais là, les pieds connement posé sur ce sol qui n'en finissait pas de se dérober. " Où puis-je me réfugier ? où puis-je aller alors que je ne suis qu'un animal terrestre et que cette salope ose me trahir ? " Le grondement s'emplifiait toujours et j'ai voulu quitter ma maison. Je suis sortie de ma chambre pour atteindre l'escalier qui tangait comme un pont de corde. Arrivée en bas, le grondement a cessé net. Sans même prendre la peine de redescendre avant de disparaître. Debout, les mains derrière le dos, mon père regardait par la fenêtre. " T'as vu ? m'a-t-il demandé en souriant, il y a eu un tremblement de terre. " J'avais les jambes coupées.

         Les japonais ne sont pas courageux, ils sont pétrifiés.